it don't mean a thing

Am Mittwoch, dem 16. Dezember, 9 Uhr abends, spielen Borbetomagus im weiter unten schon erwähnten Raum 18.
Ich erwähne das hier nur, um 1. dem Verfasser des Raum-18-Beitrags für sein feines, kleines Filmchen zu danken (“gut fotografiert”, könnte man sagen, konnte das aber nicht, weil die Kommentare gesperrt waren), und um 2. einen Anlass für das Posten dieses Bildes zu haben, das ich neulich irgendwo (ich glaube, hier) fand:



Kommt alle. Das wird sicher gut.

NACHTRAG: Die hier, nicht die hier. Glaube ich zumindest.

Wieviele Gitarren befinden sich in diesem Fernsehstudio?

Gut, vielleicht entpuppt man sich als Pedant, wenn man Produkte wie dieses:

auf ihren textlichen Gehalt hin hört. Der Titel stammt sicher nicht von Walther von der Vogelweide, und die Interpreten Rita Straps, Reiner Maco, Arno Zwickel und “die bekannte Gummiband” sehen sich möglicherweise nicht in der Tradition nachdenklicher Liedermacher oder empfindsamer Poeten. Was man allerdings erwarten durfte, nachdem man die für einen Euro erstandene Kassette mit zitternden Fingern in die allseits bereite Öffnung des Autoradios geschoben hatte (die auf das Cover gedruckte Aufforderung “drauflegen und mitmachen!” richtet sich wohl eher an die glücklichen Besitzer der LP-Version und verliert bei der MC etwas an knisternder Zweideutigkeit), ist so etwas wie Sex. Gerne hätte man sich von primitiver Derbheit oder in Musik gegossener Obszönität schocken lassen; auch die eine oder andere sexistische Pointe hätte man gerne über sich ergehen lassen oder gar - bei entsprechender Qualität - in den eigenen Wortschatz übernommen. Von all dem kann nun beim sexy-Picknick keine Rede sein, denn: Es geht überhaupt nicht um Sex. Die einzigen Körperteile, die ausgiebig zum Einsatz kommen, sind die Augen, die zum unablässigen Zwinkern gebraucht werden, und die animalische Enthemmung des Geschlechtsakts weicht einer schwer zu ertragenen Angespanntheit, die dem offenkundigen Samenstau mit dem Ausstoßen allerlei handverlesener Ressentiments begegnen will. Ob Schwule (“Ich bin der Detlef aus Calais” - zwinker, zwinker), Amerikaner (denen in einer Art lustvoller Triebverdrängung die etwas anzüglicheren Zeilen von “Muß i denn zum Mägdele hinaus” in den Mund gelegt werden - ist eben doch ein Tier, der GI) oder natürlich die Weiber - hier ist für jede Angstphantasie des verklemmten Mannes was dabei. Ein durchgehender Schunkelbeat mit vielen Bumsfalleras und Hoppsassas trägt einen ohne viel Federlesens durch diese schwitzige Hölle, die natürlich auch eine des Wortspiels ist: Soviel Picknicken (für die ganz Unschuldigen: Es reimt sich auf ficken - zwinker, zwinker) war selten in deutschen Wäldern.
Bei aller Besorgnis über die Pornowelle, die gegenwärtig schon zehn-, achwas dreijährige Kinder zu Experten in Sachen Gruppensex macht: Angesichts dieser Picknicker, die von ihr hoffentlich hinweggefegt und -gefickt wurden, wird sie zur historischen Notwendigkeit.

Glanz:




Elend.

Ja, ich weiß, man hätte sich etwas Eleganteres einfallen lassen können, um diese musikalischen Elemente miteinander zu verbinden. Vielleicht ist Irving Fields sogar (Salon-)Kommunist. Aber es ist spät, zu spät für Medientheorie.

[via]